Dar el cante

Medianoche. Hace ya un par de horas que a través del grueso muro de hormigón que separa mi vivienda de la de mis vecinos diagonales llega el sonido de varias voces masculinas en evidente estado de entusiasmo alcoholizado, cantando a pleno pulmón. ¿Vocación frustrada de chicos del coro? ¿Vestigios de una educación de otros tiempos en colegios donde el método correctivo consistía en una regla de madera aplicada con eficiente rigor? No lo sé, pero me han hecho recordar las incontables ocasiones en que las comidas o cenas de mis mayores y sus amigos o familiares terminaban exactamente igual, con todos los adultos cantando con melancolía a voz en grito, sin importarles que la celebración fuera en casa o en un restaurante de alcurnia, y el bochorno de los más jóvenes, que intentábamos pasar desapercibidos entre el concierto improvisado y fingir que no conocíamos a esa gente de nada. Y la más apurada en esas ocasiones siempre era yo, pues generalmente era mi padre el primero que se ponía a cantar en cuanto servían los cafés. Es algo que ya sólo se ve entre gente de cierta edad, un fenómeno que parece ligado a una generación en concreto, aquellos a quienes tocó vivir en sus carnes la Guerra Civil, por lo que me pregunto si no vendrá de aquella época tan dura, en la que al no tener apenas nada se recurría muchas veces al canto para levantar el ánimo...De lo que estoy segura es de que nunca he visto a nadie de mi generación ni las de mis hermanos mayores cantar después de una buena comilona y unos cuantos vasos de vino, mientras que mi padre lo ha hecho toda su vida, incluso el día de su boda.
¡Que corra el champán!